Les vestiges du divination

Les vestiges du divination

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Le voyant avançait mollement via les ruines, chaque pas déclenchant un larme de suie qui retombait immédiatement, tels que une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de déloger son esprit. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un rappel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du intégral secret, les murailles dressées au beau milieu du désert, les figures d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le voilage du lendemain. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de présage à celui qui savaient les voir. Les Étoiles étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta portrait à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut instantanément : un cercle encadré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les baby-boomers astrologues savaient lire. Les dieux n’avaient pas solitaire cette cité. Ils parlaient extraordinairement via les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa trente minutes autour de lui évident de déchoir dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, désirable d’en ravir le signal. Une silhouette floue, une coeur tendue, un chemin qui s’ouvrait métrique l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction à suivre cette promenade indiscernable qui le mènerait technique poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, offrait aux astres sages des guidances qu’ils devaient eux-mêmes déceler. Le voyante savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un fréquent partant où n'importe quel version pouvait en parfaire le cours. Il posa une extrême fois la index sur les cendres. Le signal était immaculé. La grande ville rougeaud n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses croyants. Il était années de passer ces ruines et d’insister la boulevard, car les voyances inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus vaste.

La grande ville écarlate n’était plus qu’un souvenir. Les caprices avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un république oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le voyant plongea ses mains dans la suie encore lâche, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les contours qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs physionomie se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période évident de se modérer. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des visages inconnus, aux mine marqués par des des fêtes qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le voyante sentit un frisson lui vaincre l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait ravir les Étoiles de la destinee, trouvait ici son exhalaison la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions future, et il était le seul à présent les prédilectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une recrutement ? Ou simplement une caricature née du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une silhouette plus sans ambiguité que les autres se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais vu. Un homme voyance olivier qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais retentissement. Un espèce humaine avec lequel le regard semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas assuré d’être prêt à incliner.